Этого странного юродивого время от времени встречали в разных концах страны. Грязный и оборванный, мотался он по дорогам, не стремясь осесть хоть где-нибудь. Казалось, его гнала в путь какая-то неведомая прочим цель, привязчивая идея, доступная лишь скромным остаткам его разума. Грабить убогого брезговали, подкармливать… Частенько подкармливали по жалости. Только безумец вряд ли понимал, что ему предлагают, и частенько уходил без благодарности. Мальчишки не упускали возможности подшутить над юродивым. Юность, порой, бывает бессердечна, она не ведает снисхождения к слабым. Но безумец не замечал чужой жестокости, точно также как не замечал чужого милосердия. Он вообще не обращал внимания на творившееся вокруг него, он шел вперед к известной ему цели, бормоча под нос имевшие лишь для него смысл слова:
- Жезл… жезл Пенья… меч Ветров… копье Молний… и щит Манлия. Щит Надорэа. И корона… Корона Раканов – ключ ко всему. Меч Волн… Нет, меч Борраска. Щит Скал. И копье. Моя прелесссть…