Люблю я его. Очень.

Романс Шагина


Бывает иногда - тоска волной нахлынет,
Так хочется забыть, что было и прошло,
Но память воссоздаст пьянящий вкус полыни,
И тени словно бы орлиное крыло.

Волос поправить прядь – и мир уже не важен,
Стрелою с тетивы мне ваш случайный взгляд.
Мне хочется опять коснуться пальцев ваших…
Но вы мертвы, а я…

А я пишу письмо, в слова связуя строки.
Триумф такой ценой? Уж лучше отступить…
Жжет холодом клеймо прикосновенья рока –
Мне вечно суждено идти на зов степи.

Закат рекой течет, багрянцем мир окрашен,
Молчит седой ковыль, свою тоску тая…
Мне хочется еще коснуться пальцев ваших…
Но вы мертвы, а я…

А я не смог постичь томительную горечь,
Отдал ее ветрам, сломал как лист слюды.
Но в снах орлиный клич и серый мох предгорий –
Нерукотворный храм сокрыл ее следы.

Жаль, вновь нельзя сгореть в огне давно погасшем,
Мне с вами крик совы, как трели соловья…
И хочется и впредь руки касаться вашей…
Но вы мертвы, а я…

А я молю рассвет не слишком торопиться,
Остановить прибой, ход времени поправ.
Мне кажется: на ветвь бесшумно сядет птица
И принесет с собой духмяный запах трав.

Я помню глаз янтарь, отважнее отважных,
Но шепоток молвы заронит в душу яд…
Мне хочется как встарь коснуться пальцев ваших…

Менять в своей судьбе, дни прихотью стирая,
Мне не дано, увы. И я привык терять…
Вам – горизонт небес от края и до края…

Не вы мертвы, а я…

2007 г.