Восемь тысяч моей одиссее. Солидный срок вычерпан.
Я опять возвращаюсь на крылья твоих площадей.
Город мой, ты обманщик то строгий, то мраморно-вычурный,
В витражах разбивается искрами будущий день.

В лабиринтах зеркал я ищу лишь одно отражение,
Верный образ, как в партии ход выбирает стратег.
Ваза ночи черна. Вечер щедро швыряет драже в нее –
Горсть пылающих звезд, неизменных в своей пестроте.

Восемь тысяч – не срок. Это милость. А, может, проклятие.
Больше тысячи строк внесены в событийный реестр.
Может, цель – лишь мираж, но я все же боюсь потерять ее,
Повернуть не туда, пропуская тот правильный съезд.

Снова вечер. Закат. Снова небо от ржавчины рыжее.
Небо вечно, как город, но чуждо людской мишуры.
Я немного романтик, один из оставшихся выживших.
Я немного безумец. Я видел иные миры.

03.09.08