Вчера волею судеб прошлись мы по местам моего детства. А там все такое, как прежде, словно бы и не было этих лет. Те же дворики, те же клумбы, те же дома. Воздух точно так же пахнет. Кажется, что я снова мелкий шкет, что у меня есть лучший в мире пес, а еще живой батя учит меня кататься на велосипеде. Я восторженно ору и уверенно правлю в кусты. Что скоро мы пойдем купаться и тогда я непременно опробую свой новый лук и стрелы к нему. Как настоящие, с перьями, покрашенными акварелью. Бойся, Нотингемский шериф, славного Робина Гуда.
Эх, постелил я там себе пиджачок, лег на травку. Над головой облака плывут, землей погретой пахнет и почему-то земляникой. И ощущение, что настоящая жизнь - она там, а это, что сейчас, мара, наваждение, что задремал я на солнце, забылся, страннейший сон наблюдаю. Но уже скоро батя позовет меня купаться, и я проснусь. Диагноз: эскапизм высшей пробы.